LLM Bovary

La lettera è qui, davanti a me. Si tratta solo di aprirla. Un gesto semplice, e che pure non ho la forza di compiere. Perché da quello che vi troverò dentro dipende tutto: non solo la prospettiva di un futuro o la giustificazione del passato, ma la realtà stessa della mia esistenza.
Se ripenso a come è iniziata mi sembra di scorgere una strada, un tracciato di eventi in apparenza casuali, e che invece già puntavano inesorabilmente verso questo momento, la resa dei conti finale. E ogni ricordo, visto oggi, risalta come una pietra sul selciato.
Quando scrissi le mie prime, povere cose, l’intelligenza artificiale aveva appena cominciato a mostrare al mondo la sua abbagliante eloquenza. Ogni parola che soppesavo, ogni riga che limavo, ogni paragrafo che faticosamente arrivavo a comporre si portavano dietro, come un’ombra, la consapevolezza delle migliaia di pagine sfornate in quello stesso istante dalle macchine. Un fragore inc