Un libro-commiato

Il libro di Katsumi Komagata non occupa un grande spazio: un volume sottile, la copertina avorio, un rilievo di minuscoli fori che disegnano un albero fantasma e tre parole in fila – autore, titolo, editore – stampate come se avessero paura di alzare la voce. Lo si prende in mano e la carta, densa e leggermente ruvida, restituisce subito una resistenza quieta: non è un albo da sfogliare con il pollice in corsa, chiede le due mani e qualche minuto di silenzio.

Alla terza, quarta doppia pagina succede qualcosa: in mezzo a una distesa bianca granulosa, che sembra neve alla luce obliqua, sporge una piccola piramide di carta, un’escrescenza impercettibile, più vicina all’errore di stampa che all’effetto speciale. Nessuno coglie questa piccola presenza, immobile là nella neve, dice la frase stampata in basso, sottile. Basta però avvicinare lo sguardo e magari un dito perché quella piramide diventi ciò che &egra